Пушкин говорит Дельвигу: «Спорим, бросишь шляпу, — пока будет лететь, стих сочиню!»
Дельвиг бросает, шляпа летит и хлопается о земь. Пушкин в это время сочиняет:
Лети, лети,
Мать твою ети!
Хлоп! —
Мать твою еб!
— Анекдот
ПОЭТ — он же мученик, заложник строк, бомж, — не всегда человек пытающийся рифмовать. В XXI веке размножаются со скоростью хомяков. Бытует мнение, что появилась болезнь, так называемая «поэт головного мозга». Симптомы: самоуверенность, словарный понос, максимализм. Курс лечения: пуля, петля, бетон. Другими словами: болезнь — неизлечима.
Существует два понятия: поэт быдло, и поэт не быдло.
Поэт быдло — существо низшего класса. Часто путает себя с Пушкиным, Есениным и Лермонтовым. Плюется рифмами на каждом шагу. Избегает общения. Тщетно пытается что-то сказать окружающему миру. Основоположник таких рифм как: «Хуй, пизда, Джигурда». Часто ходит в обносках, но не потому что одеть нечего, а потому что странник. Подобный вид часто перебывает в мучительном образе. Зачастую, образ плохо отрепетирован самим «актером», за что бывает осмеян. У не быдла с такими разговор короткий.
Сей вид «творческих» стоит на одной ступени с наркоманами-музыкантами. Собственно, что характерно, ведь оба вида до безумия измучены своей никчемной жизнью. Иже с ними часто бухает, ибо в момент опьянениях приходит так званая Муза, (муза — психическое расстройство всех творческих).
Чё поэт, да? Красавчик!
Часто пишет о себе. В строчках можно увидеть смелость, характер и упорство. Что интересно, пишущий, не отличается подобными качествами. Рифмует, в основном, под чем-то; три топора (упоминается как Портвейн, ибо стыдно признать), спирт (не всегда разведенный), боярышник. Всем пиздит врет, что раньше пил Джек и Балантайс. Считает себя основоположником нового направления в литературе, наряду с Битниками. Конченый алкоголик, куряга, фетишист. Придерживается мнения, что написанные им работы — лучшее, что случалось с Планетой за последние два-три миллиона лет. Переплюнуть его мастерство смог бы только Керуак, но и тот слился.
Поэт быдло — к сожалению, не вымирающий вид. Обороты его растут также стремительно, как и количество написанного им дерьма. Собственно, куда не плюнь — там Оно лежит. Так что, — плюй не плюй, как говорится, — все равно получишь…
Осень давно уж гнилая настал
Птицы говно начинают клевать
На старом заборе ворона насрала
Но и погода етить твою мать.
— Те же яйца
Поэт не быдло — в редких исключениях, выживает после столкновением с быдлом. Пишет о стране, о жизни в стране, о любви к книгам. В строках прослеживается смысл, мотивация, здоровый хлыст. Почти не алкоголик, но бухает по синему. Пишет преимущественно в парках, чтобы видели насколько он творческий. Курит и грустит. Но, делается это специально, ибо образ. Что ты за поэт, если не куришь? От быдла отличается тем, что нормально одевается, почти не выпендривается и рифмует, когда никто не слышит. Мастурбирует словами. Звучит странно, но факт есть факт. Оргазм получает при чтении.
Укус музы
Не быдло стремится выступать. Сцена, улица, подвал, квартира, иже с ними, квартирники, — подходящие места для совокупления с публикой. Читает, как свои рифмы, так и чужие. Не врет, а «олицетворяет правду». Возможно, девственник.
Маяковский нервно курит, видя как ты рифмуешь
Из поэтов отдает предпочтение тем, кого никто не знает. Заучивает текста тех самых, а после — плюется. В редких случаях, записывает так называемый «Аудио сборник стихов». (АСС — стихи, положенные на музыку. Редко встречается что-тохорошее, но — чаще всего, это отборный кал. Автор считает, что именно его альбом попадет к тебе на репит, так как, это лучшее, что тебе приходилось слушать.)
Лежу
на чужой
жене,
потолок
прилипает
к жопе,
но мы не ропщем —
делаем коммунистов,
назло
буржуазной
Европе!
Пусть х*й
мой
как мачта
топорщится!
Мне все равно,
кто подо мной —
жена министра
или уборщица!
Любит Маяковского. Чтит Маяковского. Рифмует, как Маяковский. Тогда как лишь немногие понимают, что Маяковский не гнался за рифмой. Когда автору говорят, что написанное им — унылое говно, он списывает все на Маяковского, мол, Владимир Владимирович писал также, вы ничего не понимаете!
В общем, поэт не быдло, то еще быдло, только не ярко выраженное.
Прогуливаясь по парку, или заседая в каком-то пабе — остерегайтесь поэтов. В прочем, это тело вы сразу заметите, ибо выделяется оно из всей толпы. Прическа, разговор, внешний вид, перегар — те штрихи, по которым вы узнаете, кто стоит рядом с вами и онанирует. Бойтесь их, ибо как сказал В. В., они ребята плечистые, их не заманишь титькой мясистой.
Пушкин
Я не люблю козлов, а петухов - тем паче,
У них один с павлинами язык.
И тот, кто держит на Руси себя за мачо,
По жизни - сто процентов - не мужик!
— Розенбаум
Также, к слову: если у вас когда-то была мечта стать поэтом — ударьте себя по голове любым тяжелым/твердым предметом. Ни в коем случаи не рифмуйте. Живите спокойно, и дайте жить спокойно окружающим. Поэты, ёпт.
Никогда ни о чём не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.
Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.
Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за всё вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство…
Не жалейте, что вам не досталось их бед.
Никогда, никогда ни о чём не жалейте —
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.
Никогда, никогда ни о чём не жалейте —
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но ещё гениальнее слушали вы.
